O BEBÊ

Estivesse eu vivendo a mulher de Ló,
Decerto não voltaria o curioso olhar
Para o que se findara. Voltar ao pó
É a história de todos, viver é sonhar...

Precisamos, eu e o marido, oração e bênção,
Temos a proteger o pequeno aos braços,
O mar é surpresa: chuva, vento, armação;

E o mareado, em balanço, vence espaços,
Mas faz o bebê enjoar. O único sabonete
É para banhá-lo e lavar meus mamilos.
Limpo sua boca com bicarbonato,

Tenho-o sempre ao peito, frente ao coração,
Como se quisesse reverter seu parto,
Sabê-lo seguro, e refazer sua concepção.


Soneto que se refere à memória da migração da família Rodrigues da Ilha da Madeira para o Brasil em 1952. Este é do período da viagem ainda no barco.




ANGÚSTIA

E vem por dentro do meu peito,
Mas não sei certo descrever;
Um desconcerto, um mal sem jeito,
Que não é de falar ou escrever;

É por esse porto de Santos
Que meu coração, espremido,
Chega carregado de prantos
E de emoções esquecido,

É a pureza dessa angústia
Que limpa toda minha mente,
E me deixa a sós, no presente

De maneira abrupta e brusca...
E meu ser, ébrio e delinqüente,
Grita à vida: não me sê injusta...


Refere-se à chegada de Dona Fernanda Rodrigues ao Porto de Santos, onde sentiu a angústia que esvazia o coração do imigrante.



PRESSENTIMENTO


Trouxe-te bem guardado e protegido,
Nessa bolsa, em aquecido mergulho,
Nessa origem de um milagre vivido,
No misto de emoção, amor e orgulho.


Nesse prodígio te senti crescido:
Contacto externo, o barulho
Abafado por mil folhas de líquido,
Do espírito santo, a presença e o arrulho.


E a mágica da criação em ti contido,
Ao sair de mim traz a vida que pulsa,
E a música do choro ao meu ouvido...


E na ânsia de ter tua história conclusa,
Foi que "-ouvi ser homem pelo doutor..."
"- Há de ser médico como o senhor".


Já com a família estabelecida em São Paulo, sendo esta a terceira gravidez da Sra. Fernanda, em 1954, nasce o filho Jorge que se formará excelente médico ginecologista e grande pintos. Suas obras serão aqui colocadas em breve.


O POETA E O SONETO

Nada existirá a conseguir interromper
Para não tirar o meado deste soneto.
Nem o chegado atropelado, ou o romper
Do dia sem café, colher, claro ou preto,

Deixei as cretinas todas sem responder,
Não posso acordar muito, só o conceito
Fino de consciência, o sumo, e esconder
Planos brutais da mente, o direito e o veto...

E o nirvana, em espírito, devolver,
Um tanto falho na mímica do correto,
Um resolvido imitável pelo concreto.

Chego então com a meada última ao terceto
Sem sol, café, respostas, neurônios: só ver
Que ao soneto, ao poeta, só falta o resolver.